Depuis l’avènement du droit de la femme à manier le gourdin afin qu’elle aille faire les courses sans l’aide de son mari, que l’on pourrait situer aux alentours du 6 ou 7 juillet – 50.607, il n’est arrivé que deux grandes catastrophes en France. La première fut l’instauration Souveraine d’un lent et cruel génocide gallinacé lorsque Henri IV, nommé ainsi en hommage à Alien IV (ce qui aboutit d’ailleurs à un amusant fait-divers historique puisque Ravaillac, célèbre cinéphile anachronique, occit maladroitement le Roy en voulant vérifier la légitimité du suffixe « Ressurection » ), décréta obligatoire la dégustation dominicale de la poule au pot. La seconde fut le récent avènement des mini-shorts dans notre beau royaume de France.

Faut-il porter le mini-short ?

Oui. Il faut porter le mini-short. A la poubelle. Au plus vite. D’aucuns magazines féminins, dont les préoccupations sont rarement en dessous de la bourse d'une locataire permanente à Bervely Hills et rarement au dessus du 40, galvaudèrent le mini-short comme une nouvelle émancipation de la femme, la rendant à la fois sexy et masculine, fine mais déterminée, séduisante mais ferme. Bien sûr, les hommes, je veux dire les vrais hommes, ceux qui ont du goût et qui savent que Megan Fox n’est jamais qu’un pot de maquillage qui a muté à partir d’une Polly Pocket radioactive, se la fendent grave.

Le mini-short ne tue pas l’amour. Il le surprend par derrière et lui flanque un coup sur la tête avec l’intégrale de Tolstoï reliure cuir (pour ceux qui ne sauraient pas trop à quoi ça ressemble, disons que ça s’apparente vaguement au « ouille »). Le mini-short est hypocrite et sournois. Le mini-short est contre la paix entre les Hommes. Le mini-short viole des enfants. Le mini-short tue.



Il faudrait n’avoir jamais été au gré des vents d’été sur les places tranquilles où l’on n’entend que le petit vent filer entre les feuilles des arbres secs. Allongé sur un petit oasis d’ombre, un vieux chat ronfle. Il fait un temps léger, la chaleur envahit les cœurs, la vie parait être une danse heureuse. Deux jeunes filles arrivent. La première, gracile et belle, s’émerveille devant les oiseaux qui s’effraient, car le chat commence à gargouiller un peu trop. Elle est discrète. Dans son regard, bleu comme le ciel, on sent tout le bonheur d’exister et de croquer la vie avant qu’elle ne se réveille et ne reprenne ses droits. Cette fille est heureuse. Elle porte une jupe courte.

L’autre ne marche pas droit, son mini-short la serre d’un peu trop près. Trop occupée à faire en sorte de ne pas s’emmêler les jambes, elle râle et peste comme une mouette affolée. Dans sa hâte, elle marche sur le vieux chat qui, terrifié, lui lacère les jambes, jambes que le mini-short devait pourtant embellir. Elle est sale. Elle est triste. Elle aurait dû écouter sa mère et continuer sa collection d’étiquettes de yaourt.

Ne tirons point de jugement de valeur trop hâtifs de cette histoire, mais retenons ceci : porter une jupe ou un short est plus qu’un jugement esthétique. C’est d’abord le choix d’un mode de vie, même chez les hommes. Surtout chez les hommes.

PS: Cet article n'était pas pour le blog à l'origine, je tiens donc à vous présenter mes excuses pour la carence exceptionnelle en blagues xénophobe sur la Pologne.